Clara était là sans l’être. À la fois présente et absente. Comme un mirage qui se dérobe à l’horizon, comme un souvenir dont on ignore la source, telephone gay, résidu de rêve ou de réalité. Egon avait l’impression qu’on poussait du charbon dans ses oreilles pour alimenter un brasero sous sa boîte crânienne. Il bouillonnait. Il traversa Gendarmenmarkt en zigzaguant, sous les regards divertis des fêtards, puis bifurqua vers l’immeuble de Clara.